Monstre

L'effet transcendant d'écrire ne parle pas. C'est pourtant cette onde qu'on veut donner aux autres. Mais c'est dur, plus le temps passe, moins je peux. Voir des gens mourir, des faux sourires, des nons et des cons, un peu de place pour un idiot heureux. On le fera grillé sur le feu de l'administration. La violence, d'où vient elle ?Pourquoi on ne s'arrête pas ? Le temps de faire une pause, de fumer un clope ou de boire un thé. Tranquille, se reposer, entendre et fermer son corps, comme dans le ventre à maman. Qu'on arrête de crier, qu'on déglutisse et qu'on ravale notre haleine aigre. Qu'on attende les vers.
Ils nous expliqueront le sens de lacer ses chaussures, de faire du vélo et de couper des arbres. Ils nous diront pourquoi on doit écrire et parler, et on arrêtera peut être. Qui regardera encore derrière lui aprés sa première mort ? Quel est ce voile qui brume mes yeux déjà vagues ? L'automne des humains est une triste dégradation de couleurs.
Poil gris, parti pris, on a besoin, qui le nie ?


Si tu vas patiner
Sur la fine couche de glace de la vie moderne
Traînant derrière toi le reproche muet
D'un million d'yeux remplis de larmes
Ne t'étonne pas quand une fente dans la glace
Apparaîtra sous tes pieds
Tu perds la tête et l'équilibre
Et ta peur s'écoule sous toi
Tandis que tu t'aggrippes à la fine couche de glace.